miércoles, 29 de junio de 2011

DE PUÑO Y LETRA - A VICENTE


A Vicente

Nace en leve manantial
De líquido puro y fresco,
Abandona su nevero
Sumergido en el azar.

Desciende de las montañas
Bajo el canto de los mirlos,
Si se enfurece, cascadas,
Si presume, remolinos.

No desea ser corriente,
Prefiere brazo de mar,
Inundar a salpicar,
La inmensidad a los peces.


Cuando se baña en tristeza
En algún dique se estanca,
Mas no dura, se decanta
Y persigue a su sirena.

Al aroma de la sal
Se desborda, se enloquece,
Convirtiendo al temporal
En una galerna en ciernes.

Desde la playa te miro
Como llegas imparable,
bravío, como el que sabe
Que aquí tienes un amigo.
                                      - Enrique Luna -

martes, 28 de junio de 2011

OBRA POETICA de Charles Bukowski



Os dejo a continuación una pequeña muestra de la obra poetica de Bukowski, para mi, por encima de las novelas, articulos, guiones, su aportación mas importante a la literatura norteamericana.


Quizá fue el propio autor, Charles Bukowski, quien mejor supo describir la razón de su éxito: 
“Mi contribución –escribió en 1974– ha sido la de relajar y simplificar la poesía, para hacerla más humana… Les enseñé que puedes escribir un poema de la misma forma que escribes una carta, que un poema puede ser entretenido y que no es necesario implicar a lo sagrado en todo ello.” 

 

 "APOSTÁNDOLE A LA MUSA"

Jimmy Foxx murió de alcoholismo
en un cuartucho de hotel
de mala muerte.
Beau Jack terminó lustrando zapatos,
justo cuando empezaba.
hay docenas, cientos,
más, tal vez mil más.

ser un atleta envejecido
es uno de los más crueles destinos,
ser reemplazado por otros,
no escuchar más las aclamaciones y a los conocedores,
ya no ser reconocido,
ser solamente un hombre viejo
como cualquier otro viejo.
casi como para no creerte a ti mismo,
revisas el álbum de recortes
con las amarillentas páginas.
y ahí estás,
sonriente;
ahí estás,
victorioso;
ahí estás,
joven.
la multitud tiene otros héroes.
la multitud nunca muere,
nunca envejece
pero la multitud a menudo olvida
ahora el teléfono no suena,
las muchachas se han ido,
la fiesta terminó.

por eso escogí ser un escritor.
si vales una maldita cosa
puedes seguir con tu relajo
hasta el último minuto
del último día.
puedes seguir mejorando en vez de empeorar,
puedes seguir golpeándolos contra la pared.
a través de la oscuridad, la guerra,
con buena o mala suerte
puedes continuar golpeándolos,
con el deslumbrante relámpago de la palabra,
derribando a la vida en la vida,
y a la muerte
demasiado tarde
para ganar verdaderamente contra ti.

     Charles Bukowski

"¿ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR?"

Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de personas
que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.

No seas uno de ellos.
No lo hagas.

A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.

A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas,
no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.

No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.

     Charles Bukowski. 

"CONSEJO AMISTOSO A UN MONTÓN DE JÓVENES"

Id al Tibet
monta en camello
lee la Biblia
tiñe tus zapatos de azul
déjate la barba
da la vuelta al mundo en una canoa de papel
suscribete al Saturday Evening Post
Mastica sólo por el lado izquierdo de la boca
cásate con una mujer que tenga una sola pierna y aféitate con navaja
y graba tu nombre en el brazo de ella.

Lávate los dientes con gasolina
duerme todo el día y trepa a los árboles por la noche.
se un monje y bebe perdigones y cerveza.
Mantén la cabeza bajo el agua y toca el violín
baila la danza del vientre delante de velas rosas
mata a tu perro
preséntate al Alcalde
vive en un barril
pártete la cabeza con un hacha
planta tulipanes bajo la lluvia.

Pero no escribas poesía.

      Charles Bukowski. 

" ESTÁN POR TODOS LADOS " 

Los oledores de tragedias están
por todos lados
se levantan a la mañana
y empiezan a encontrar las cosas mal.
Y se sumergen en la rabia,
una rabia que dura hasta
que se van a la cama,
e incluso ahí se retuercen
en su insomnio,
incapaces de quitar de sus mentes
los pequeños obstáculos que han hallado.

Se sienten en contra,
es un complot.
Y por estar constantemente furiosos 
sienten que siempre tienen razón.
Los ves en el tráfico
tocando la bocina como salvajes
ante la más leve infracción,
puteando
desparramando sus insultos.
Los sentís
en las colas de los bancos,
de los supermercados,
de los cines
presionan en tu espalda
te pisan los talones
están impacientes por una furia.

Están por todos lados
y en todas las cosas,
esas almas violentamente infelices.
En realidad están asustados,
como siempre
quieren tener razón
fustigan sin cesar...
es un mal
una enfermedad de esa raza.

El primero de ellos que vi fue mi padre
y desde entonces he visto mil padres
malgastando sus vidas en el odio,
arrojando sus vidas al pozo ciego
y gritando enloquecidos.

    Charles Bukowski. 

"PARA JANE"

Recojo la falda,
recojo el rosario negro
que brilla,
eso que una vez
tocó su carne,
y llamo mentiroso a Dios
y afirmo que algo que se moviera
así
o que supiera
mi nombre
no podía morir nunca
con esa certeza inamovible de la muerte.

Y recojo
su precioso
vestido,
perdida toda su belleza,
y les hablo
a todos los dioses,
dioses judíos, dioses cristianos,
pedacitos de cosas brillantes,
ídolos, píldoras, pan
compresiones, riesgos,
renuncias conscientes,
ratas en la salsa de dos
que se han vuelto casi locos,
sin ninguna oportunidad,
conocimiento de colibrí,
oportunidad de colibrí,
me inclino sobre eso
me apoyo en todo eso
y lo sé:

tengo un vestido en mi brazo
pero
nada
me la devolverá.

   Charles Bukowski. 

" VIVIR DE CUBOS DE BASURA "

El viento sopla fuerte esta noche
Y es un viento frío
y pienso en los chicos
de la calle.
Espero que algunos tengan
una botella de tinto.

Cuando estás en la calle
es cuando te das cuenta de que
Todo
tiene dueño
Y de que hay cerrojos en
Todo.
Así es como funciona la democracia:
Coges lo que puedes, intentas conservarlo
Y añadir algo si es posible.

Así es también como funciona la dictadura
sólo que una esclaviza
y la otra destruye a sus desheredados.

Nosotros simplemente nos olvidamos
de los nuestros.

En cualquier caso
es un viento
Fuerte
Y frío. 

  Charles Bukowski. 


"LA DUCHA"

Nos gusta ducharnos después
(a mí me gusta el agua más caliente que a ella)
y su rostro siempre está suave y lleno de paz
y ella me lava primero
me extiende el jabón por las pelotas
las levanta
las aprieta,
luego me lava la pistola:
“¡oye esto sigue duro!”
luego me lava el vello de ahí abajo,
el ombligo, la espalda, el cuello, las piernas,
yo sonrío sonrío sonrío,
y después la lavo yo a ella…
primero su cosita,
me pongo detrás, mi pistola en sus nalgas
suavemente enjabono los vellos de su cosita,
lavo ahí con un movimiento suave
tal vez me detenga más de lo necesario,
luego las piernas por detrás, el trasero,
la espalda, el cuello, la hago girar, la beso,
enjabono los pechos, luego el ombligo, el cuello,
las piernas por delante, los tobillos, los pies,
y luego su cosita, una vez más, para que me dé suerte…
otro beso, y ella sale primero,
se seca, a veces canta mientras yo sigo allí
pongo el agua más caliente
disfrutando los buenos momentos del milagro amoroso
luego salgo…
normalmente es por la tarde y todo está tranquilo,
y mientras nos vestimos hablamos
sobre qué otra cosa podríamos hacer,
pero el estar juntos resuelve casi todo,
en realidad, lo resuelve todo
porque mientras esas cosas estén resueltas
en la historia de una mujer y un hombre, 
es diferente para cada cual,
mejor y peor para cada cual…
para mí, es tan espléndido como para recordarlo,
tras la marcha de los ejércitos y de los caballos
que pasan por las calles afuera,
tras los recuerdos del dolor y el fracaso y la desdicha:
Linda, tú me has traído esto,
cuando te lo lleves
hazlo lenta y suavemente
hazlo como si estuviera muriéndome en sueños
en lugar de en vida,
amén.

       Charles Bukowski.



"ARRINCONADO"

Bueno, ellos ya decían que llegaría esto:
viejo,
perdido el talento,
titubeando con las palabras.
escucho pisadas sordas,
me vuelvo,
miro detrás de mi...
aún no, perro viejo.
demasiado pronto.
ahora ellos están sentados hablando de mí:
sí, le ha ocurrido,
está acabado...es una pena.
nunca fue gran cosa,
¿verdad?
bueno...no, pero ahora,
ahora están celebrando mi defunción en tabernas que yo ya no frecuento,
ahora yo bebo solo dentro de esta máquina defectuosa.
mientras las sombras cobran formas,
peleo en lenta retirada,
ahora la promesa que fui
mengua, mengua...
ahora enciendo otros cigarrillos,
me sirvo otras copas,
ha sido una hermosa pelea
y aún lo es.
       Charles Bukowski.




En esta web podeis encontrar gran parte de la obra poetica traducida (algunas mejor que otras!) pero en definitiva sirve para acercarse a esta faceta del autor :
http://solobukowski.blogspot.com/p/poemas.html

Espero que os guste y descubrais, de la mano de Bukowski, otra faceta de la poesía, tan distinta a los estándares pero tan llena de emoción y de verdad que resulta absolutamente conmovedora y realista.

Un abrazo.

BUKOWSKI - DOCUMENTAL "BORN INTO THIS"


Fue en 2004 cuando John Dullaghan culminó un trabajo de más de 7 años recopilando vídeos, entrevistas a conocidos y diverso material relacionado con Bukowski y estrenó el extraordinario documental “Born into this”

El documental empieza con un Bukowski entonado frente a un micrófono abierto durante una de sus tantas lecturas. De fondo suena una música clásica compuesta por Jim Stemple de acuerdo a los gustos musicales del propio Bukowski.

Hay mucho de bueno y positivo en este documental. Dullaghan se propuso retratar a Bukowski sin usar una voz en off y en su lugar lo hizo a través de relatos de conocidos, amigos, personalidades y a través de sus propios poemas y cuentos.

El documental recorre también su infancia desdichada, las terribles palizas de su padre y su forma de capitalizar todo eso. Bukowski recuerda su infancia y concluye: “mi padre me enseñó mucho acerca de la literatura, cuando te pegan lo suficiente, desarrollas una tendencia a decir lo que realmente quieres decir”
Hay mucho material de archivo, de esa época en que Europa empezaba a descubrir a Charles Bukowski y enviaba cronistas a filmarlo. Durante una de estas sesiones de filmación, Bukowski lee el poema “La Ducha” y rompe a llorar en cámara a causa de su separación con una de sus mujeres. Ver al viejo Hank, tratando de leer, quebrado, pendiente y arruinado por una mujer es quizás el momento culminante del documental

También cabe destacar la participación de Bono, de Tom Waits y de Sean Penn. Tom Waits, desde la identificación con su propio padre, Sean Penn, con la familiaridad de un amigo y Bono, desde una admiración ilimitada. No es que Bukowski necesite semejante aval pero es una nota de color y un nexo entre nuevas generaciones y el escritor fallecido en 1994.
Como conclusión, tras haber leído todos sus cuentos y poemas, tras haber visto mil fotos y escuchado grabaciones de sus lecturas, tras haber visitado su tumba y caminado por sus calles, quizás uno piensa que ya puede capturar al hombre y la medida justa del mito pero el documental, pone en evidencia esa complejidad que reside en las cosas simples y presuntamente conocidas. Aparecen los títulos finales y traen de la mano unas ganas terribles de buscar esos libros gastados de Anagrama. Para estar un rato más con Hank, para jurar sobre ellos, que de ahora en más, lo único que vale, es decir lo que realmente se quiere decir.

Lo podeis ver a continuación en versión original subtitulada al castellano:



Enlace a YouTube (En caso de error)

BUKOWSKI - LA SENDA DEL PERDEDOR


"No escribo para salvar a la humanidad, escribo para salvarme a mi mismo".

Charles Bukowski vivió en el otro lado del sueño americano. El de los perdedores, los vagabundos, las prostitutas, los alcohólicos, la gente sin esperanza y la gente sin futuro. Un mundo en el que no hay lugar para lágrimas de niño llorón ni florituras. Un universo tan cruel como real. Convertido en "Santo Patrón de los escritores que beben o de los bebedores que escriben" Bukowski se ganó a pulso el título de último escritor maldito del siglo XX. Casi 15 años después de su muerte nadie ha podido ocupar este puesto en la literatura contemporánea. Él es la reencarnación de la escritura sucia, salvaje y hostil. En este caso, tanto la vida como la obra del autor están a la misma altura. Es decir, en la estratosfera.

"Veo hombres asesinados a mi alrededor todos los días. Paso por las habitaciones de los muertos, por las ciudades de los muertos: hombres sin ojos y sin voz; hombres con sentimientos manufacturados y reacciones estándar; hombres con cerebro de periódico, alma de televisión e ideales de escuela secundaria. ¿Cómo puedo preocuparme demasiado del asesinato de un solo hombre cuando todos los hombres y también todas las mujeres se ven arrancados de la cuna de pequeños y arrojados casi de inmediato a la trituradora?"

Bukowski representó en la literatura la vanguardia del denominado "realismo sucio", el otro lado del sueño americano tal como Tom Waits, por ejemplo, lo ha hecho en la música. Los tosidos quejumbrosos de Waits no difieren mucho del endiablado ritmo que Bukowski impuso a su máquina de escribir. Los temas tampoco. Bares de mala muerte, violencia, habitaciones destartaladas, trabajos de desecho, apuestas, alcohol y sexo en sumo grado. En sus páginas sólo hay lugar para declaraciones de este calibre:
"Siempre he admirado al malo, al forajido, al hijo de puta. No me gustan los buenos chicos de pelo corto, corbata y un buen empleo. Me gustan los hombres desesperados, los hombres con los dientes rotos y el cerebro roto... No me gustan las leyes, la moral, las religiones, las reglas. No me gusta dejarme moldear por la sociedad".
Con Bukowski no existe término medio. O estás con él… o contra él. En su contra, por ejemplo, tuvo a muchas organizaciones feministas. Cierto es que la mujer como tal no quedó muy bien parada en su obra pero, a decir verdad, los varones y el resto de los seres vivos que habitan este loco mundo tampoco. Bukowski tenía respuesta para todo.
"Se puede escribir lo que uno quiera del hombre blanco norteamericano y nunca protesta nadie. Pero si se escribe algo desagradable sobre cualquier otra raza o clase o sexo, los críticos y el público se ponen furiosos... mientras que al hombre blanco norteamericano le importa un carajo lo que se diga sobre él porque domina el mundo, de momento, al menos".
Su famoso alter-ego Hank Chinaski es una figura mitificada en las grandes ciudades del mundo. Los medios de comunicación optaron durante muchos años por ignorarle. En el esquema prefabricado de escritor-intelectual-sensible Bukowski no pudo encajar nunca, claro está. La mezcla de vagabundo, marginado, alcohólico y obseso sexual reflejado en Henry Chinaski formó un cóctel explosivo. Hasta los cuarenta y nueve años no se dedicó de lleno a la literatura. A sus espaldas toda una vida que contar.
"He sido maltratado, vejado y encarcelado. He pasado por todo en mi vida y tengo detrás una larga lista de ex mujeres y ex trabajos".






LA OTRA AMERICA

Charles Bukowski nació un 16 de agosto de 1920 en Andernach, Alemania. Hijo de Henry, soldado norteamericano destinado en este país, y Katharina, una joven alemana. A los dos años, la familia se trasladó a Los Angeles, EE.UU., donde crecería el pequeño Chinaski. Las ideas de orden y disciplina del padre aplicadas a golpe de cinturón y uno de los peores casos de acné nunca antes recogido en la historia médica hicieron de Bukowski un tipo solitario y arisco. A eso de los quince años comenzó a beber para no dejarlo jamás. Bebía para olvidar y que le olvidaran. El resto del mundo podía hacerlo o no. Ese no era su problema

El alcohol engrasó su máquina de escribir. "Necesito beber para escribir, escribir para beber. Mi estado de lucidez lo consigo bajo el alcohol" dijo. Bajo los efectos etílicos Bukowski desarrolló un estilo propio, directo, explosivo, sin concesiones. De este tipo:
"No funcionaba. Salió de la ducha y vomitó en el retrete. Luego volvió a la ducha. Aquel era el problema de ser escritor, ese era el principal problema: tiempo libre, demasiado tiempo libre. Tenías que andar esperando a que se acumulara el material para escribir y mientras esperabas te volvías loco y como te volvías loco bebías, y cuanto más bebías más loco te ponías. La vida del escritor no tenía nada de glorioso, ni la del bebedor".
La Biblioteca Pública de Los Angeles fue una válvula de escape en su juventud. Entre cientos de libros encontró uno que le cambió la vida: "Pregúntale al polvo" de un desconocido John Fante.
"Siempre lo digo en las entrevistas, sí. Lo leí cuando tenía unos dieciocho años y me dije: Este sí que sabe escribir".
En la escuela Bukowski no destacó nunca en nada. Para sus profesores era un alumno mediocre que hacía lo justo para aprobar. En 1941 abandonó los estudios y tras varias peleas, también finalizó la convivencia familiar. Bukowski recogió sus primeros relatos, algo de ropa y se lanzó a la calle. Chinaski estaba naciendo.
"Ahí sentado, bebiendo, consideré la idea del suicidio, pero sentí un extraño cariño por mi cuerpo, por mi vida. A pesar de sus cicatrices y marcas me pertenecían. Me miraría en el espejo del armario y sonriendo burlonamente diría: si te vas a ir de esta vida, puedes llevarte a ocho, diez o veinte contigo".
AMOR Y ODIO EN  L.A.

En la calle le esperaba la dura realidad cotidiana. Los japoneses bombardeaban Pearl Harbour y poco después EE.UU. entraba en la Segunda Guerra Mundial. Pero Bukowski no estaba por la labor. Una visita a la dependencia psiquiátrica del ejército bastó para que le declarasen incapacitado.
"En mi caso no tenía ninguna gana de ir a la guerra para salvar mi modo actual de vida o el posible futuro que me esperaba. Yo no tenía Libertad. Yo no tenía nada".
Durante las décadas de los años cuarenta y cincuenta, Bukowski vivió las aventuras que más tarde harían de Chinaski una auténtica leyenda. La vida en el lado sucio, hostil, salvaje. La vida como mera supervivencia. Trabajar para pagar una habitación, beber y, cuando se terciara, acostarse con una mujer. La vida llevada al presente más inmediato. De Los Angeles a Nueva Orleáns pasando por Nueva York, Miami y de nuevo Los Angeles, ciudad de la que ya no se movería y de la que se convertiría en despiadado cronista.

La lista de trabajos imposibles es interminable, casi siempre como mozo de almacén o personal no cualificado… hasta terminar de cartero, profesión que desempeñó durante doce largos años. Bebida, mujeres, resacas, apuestas en el hipódromo, mala vida y escritura, mucha escritura. Pura y dura filosofía. Bukowski desparrama su vida a través de una máquina de escribir.
"Es bastante fácil parecer moderno cuando en realidad se es el mayor idiota que jamás haya existido. Ya lo sé: yo he sacado algunos poemas horribles pero no tan horribles como los que he leído en las revistas; poseo una honestidad fruto de las putas y los hospitales que no me permite fingir algo que no soy".
Con cuarenta y nueve años cumplidos Bukowski se lanza al vacío. Deja el trabajo de cartero y se dedica en exclusiva a escribir. Habitaciones solitarias, boxeo, bares oscuros, hampa y mucho sexo. Todo el que podía.


LEYENDA VIVA

La década de los sesenta, la de los hippies, Vietnam y la convulsión social, fue espléndida para Bukowski. En 1966 conoce a su futuro editor, John Martín que funda una pequeña editorial, Black Sparrow, con el objetivo básico de publicar su obra. También colabora para Open City, periódico underground de Los Ángeles, con una pequeña columna titulada "Escritos de un viejo indecente". Más tarde estos locos relatos acabarían convertidos en libro bajo el mismo nombre. En Cartero, su primera novela, aparece la figura del mítico Chinaski. Y con "La Máquina de Follar" Bukowski se convierte en alguien conocido. Curiosamente más en Europa, que en los propios Estados Unidos. Se trata de un escritor de vida turbulenta al que le llega cierto reconocimiento.

"¿Ha habido alguna vez algún instante de justicia para los pobres? Toda esa mierda sobre la democracia y las oportunidades con las que los alimentaban eran sólo para evitar que quemaran los palacios. Claro, de vez en cuando había un tipo que salía del vertedero y lo conseguía. Pero por cada uno que lo conseguía había cientos de miles enterrados en los barrios bajos o en la cárcel, o en el manicomio o suicidados o drogados o borrachos. Y muchos más trabajando por un sueldo de miseria, desperdiciando sus vidas por la mera subsistencia. La esclavitud no ha sido abolida, solamente se ha expandido para incluir a nueve décimas partes de la población. En todas partes. Santa Mierda".
Bukowski se levanta, vomita y se pregunta si habrá dormido solo o acompañado. Le llaman el poeta maldito, el escritor borracho. La gente acude a escucharle en unos extraños readings poéticos repletos de alcohol y alborotos diversos. Es una leyenda viva. Bukowski lo sabe y se aprovecha. Sus víctimas muchachitas y estudiantes veinte o treinta años más jóvenes que él.
"Finalmente estaba trabajando para mí. Me estaba jodiendo a todas las mujeres y chicas que había mirado con anhelo en las aceras de Los Angeles en 1937 el último año de la depresión... Había tenido que esperar tiempo para que llegara mi turno".
En 1978, invitado por sus editores europeos, Bukowski emprende una salvaje gira por el viejo continente que le llevará a Francia y Alemania. Escándalos, alcohol y excesos le acompañarán durante todo el recorrido. En Alemania, Bukowski obsequia a sus fieles seguidores con unos estupendos recitales de poesía. De vuelta a los Estados Unidos la locura continúa.

BAILANDO CON LA MUERTE


Alguno de sus textos llega al cine. En 1972 el director italiano Marco Ferreri dirige un film basado en cuatro relatos de Bukowski, "Ordinaria Locura". El belga Dominique Deruddere rodó tres de sus relatos con el título de "Amor loco". Pero la más famosa fue sin duda alguna "Barfly, El borracho". Esta vez el guión corrió a cuenta del propio Bukowski y la película fue dirigida por Barbet Schroedder con unos estupendos Mickey Rourke y Faye Dunaway como protagonistas. La película está ambientada en la tormentosa etapa en la que convivió con Jane Cooney, quizá la mujer que más influyó en su vida.

Bukowski sólo pudo permitirse buenos vinos al final, en la década de los ochenta. Para entonces ya cruzaba los sesenta. Se compró una casa en Hollywood y un potente BMW rojo. Para celebrar su buena racha se casó con Linda Lee, con la que compartió el resto de su vida y de la que habla en su novela "Mujeres" (Sara), la mujer de la que se enamoró perdidamente. Anteriormente un matrimonio fallido y una hija, Marina, para apuntar en la lista. Entre medias numerosas experiencias con prostitutas, mujeres desesperadas y jovencitas universitarias excesivamente curiosas. La vida se convierte en algo más apacible y Bukowski se da cuenta del peligro que corre.
"Escribir te empuja a espacios aéreos, te convierte en un extraño. No es raro que Hemingway se volara los sesos por encima del zumo de naranja... Los únicos que continuaban eran los que escribían best-sellers y esos ya estaban muertos".
Llegan los noventa. De vez en cuando ofrece algún que otro reading de poesía en diversas universidades. Nada que ver con esas salvajes lecturas en locales inmundos años atrás. Lecturas en las que el público asistía no sólo a escuchar al poeta sino a contemplar al escritor maldito, al personaje desgarrado.



Sin embargo su máquina nunca perdió brillo. "Pulp" e "Hijos de Satanás" son buena muestra de ello. Encontramos al Bukowski más relajado de toda su vida pero para nada al menos intenso. En "El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco", publicado tras su muerte, aparece el Bukowski más filosófico y pausado.
"Yo solía reírme más, solía hacer más de todo, excepto escribir. Ahora escribo y escribo y escribo y escribo, cuanto más viejo soy más escribo, bailando con la muerte".
La comodidad, el yacuzzi, la piscina, los sistemas de seguridad en casa. Bukowski cuelga la vieja máquina de escribir y se apunta sin reservas al ordenador. Pero su escritura continúa siendo la misma.
"Cuando escribo vuelo, enciendo fuegos. Cuando escribo saco a la muerte de mi bolsillo izquierdo, la lanzo contra la pared y la agarro cuando rebota".
CUESTION DE SUERTE

Flash-back.... En 1954 Bukowski ingresaba con 34 años en el departamento para pobres sin recursos del hospital Los Angeles County a causa de una terrible hemorragia interna provocada por el alcohol. Su estado parecía terminal y los médicos creyeron no poder hacer nada por salvar su vida. Además era un tipo sin seguro médico. Las cosas pintaban mal. Así que le dejaron tumbado en una camilla esperando el desenlace. Muchas veces la diferencia entre la vida y la muerte radica únicamente en tener suerte en el momento preciso y Bukowski la tuvo. Ni él mismo conseguiría explicar más tarde cómo diablos hizo para dejar de sangrar y salir a los pocos días del hospital desafiando todos los supuestos lógicos. Hizo caso omiso al ultimátum del médico que le aseguraba una defunción inminente si no dejaba de beber y continuó con su locura ordinaria. Cuarenta años después, Charles Bukowski fallecía en un lujoso hospital de Los Angeles. Fue un miércoles 9 de marzo de 1994. Tenía 73 años. Quizá su leyenda hubiese exigido un fin más acorde con lo que había sido su vida, una muerte violenta. Quizás en su leyenda haya muchas exageraciones, como en todas las demás. Pero también es posible que esta fuera su última broma. Morir en paz acompañado por Linda Lee, la mujer que logró hacerle cambiar el whisky barato por el buen vino.

Sí, no cabe duda que muchas veces la diferencia entre el éxito y el anonimato radica en tener suerte en el momento preciso. Y Bukowski la tuvo. No murió como un pobre desgraciado cuando todos hubiesen apostado a que lo haría y contra todo pronóstico, guste o no, el viejo borracho indecente se ha convertido hoy en día en uno de los escritores norteamericanos más leído en el mundo entero. El mismo Bukowski ya se temía algo parecido.
"Pero lo peor de todo es que algún tiempo después de mi muerte se me va a descubrir de verdad. Todos los que me tenía miedo o me odiaban cuando estaba vivo abrazarán de repente mi memoria. Mis palabras estarán en todas partes. Se crearán clubs y sociedades. Será como para ponerse enfermo".
EPILOGO 

Entrar en contacto con la obra de Bukowski es escurrirse en la vida de un alcohólico de tiempo completo, un escritor que trata su miseria con mucho humor, pero también con mucha sensibilidad.
De todas formas, algunos críticos intentan relacionarlo con diversos autores, bien sea por su “malditismo” (con Arthur Rimbaud, Paul Berlaine y Charles Baudelaire), bien por sus obsesiones sexuales (con Walt Whitman), bien por ambas cosas (con William Carlos Wulliams y Henri Miller), bien por su “modus vivendi” (con Allen Ginsberg, Jakc Kerouac, Neal Cassidy, William S. Barrough, Gregory Corso, Lawrence Ferlinghetti, Philip Lamantia y Michael McClure), bien por su realismo “sucio” (con Paul Bowles y Ken Kesei), o bien por propia confesión de Bukowsky (con Celine y Heminway).
Vale la pena conocer la obra del hombre que fue mencionado como " el mayor poeta americano", por Jean-Paul Sartre, ni mas ni menos.

Bibliografía básica de Charles Bukowski.
Novela:
1. Cartero.
2. Factotum.
3. Mujeres.
4. La senda del perdedor.
5. Hollywood.
6. Pulp.


Libros de relatos cortos:
1. Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones.
2. La Máquina de Follar (En EE.UU. los dos anteriores aparecieron en un mismo volumen).
3. Escritos de un viejo indecente.
4. Se busca una mujer.
5. Música de cañerías.
6. Hijos de Satanás.

Poesía:
En castellano apenas hay nada publicado. Ésta es una selección en el idioma original:
1. The days run away like wild horses over the hills (1969).
2. Mocking-bird wish me luck (1972).
3. Burning in water, drowning in flame: selected poems 1955 - 1973 (1974).
4. Love is a dog from hell (1977).
5. The last night of Earth poems (1992).

En esta web podeis encontrar gran parte de la obra poetica traducida (algunas mejor que otras!) pero en definitiva sirve paraacercarse a esta faceta del autor :
http://solobukowski.blogspot.com/p/poemas.html

jueves, 23 de junio de 2011

DE PUÑO Y LETRA - A MARIO


A Mario
Una charla rubia, y fría, con mimo,
La sonrisa, y lejos, una invitación,
Un libro que te haga perder la razón,
Frutas de opinión sangran  en  racimo.

Abriste las puertas, cuajaste cimientos,
Reuniste los  sueños, menuda  ironía
Para un colchonero, que abre cada día
El  dulce  grifo  de  sus  sentimientos.

Eres Capitán de una  nao varada
Que no nos permite el llegar a  viejos,
Que nos empuja con una  balada.

Y  si Ítaca nos quedara lejos,
No sufras tú, noble camarada,
 Pondremos rumbo a  Zihuatanejo.
                                        
                   -  Enrique Luna   -

viernes, 17 de junio de 2011

RECOMENDADOS - UN LUGAR EN EL PASADO


Queridos amigos,
a continuación podréis leer la nueva reseña sobre libros recomendados que en esta ocasión nos envía gentilmente Beatriz Masiá, se trata de una excelente novela que, en este caso, también he tenido ocasión de leer y disfrutar. Se trata, insisto, de una novela apasionante, que cuenta una de esas historias que calan muy hondo, se te agarran al alma y perduran en el tiempo, también yo la recomiendo a cualquier amante de la buena literatura.

Con ustedes;


UN LUGAR EN EL PASADO  de Manuel Bosquet Llopis  -  Texto y Música por Beatriz Masiá


Escenarios y Tiempos

Infancia y adolescencia Valencia- Medina del Campo- España - Resto del mundo.
Década de los 40-posguerra civil española-finales de los 60.
Historia de Roberto-su circunstancia y el largo viaje para conocerse a sí mismo.

                                                                        Torres de Serrano - Valencia 1940

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-  Cuando la literatura es "sanación"  -

Invierno del 2010

Quien escribe, sufre ictus cerebral leve…
Mucho frío, sobre todo en el alma.
Me cobija en mi "sillón de lectura" la manta de mi bisabuela piamontesa que la trajo hasta la Argentina en su aventura emigratoria.
Llega a mí un libro: "UN LUGAR EN EL PASADO" del autor valenciano Manuel Bosquet Llopis y comienzo acompañando a Roberto, mi propio camino de terapia.
La novela también es un "trabajo de orfebrería artesanal", una urdimbre que permite a los personajes tocar fondo, redimirse, tomando en sus manos la realización de su destino.
"...la vida es un suceso casual" ... el destino es el producto de azar"...
A sus veintiocho años, el protagonista rumia estos pensamientos.
Está embarcado en un carguero; ha bajado al fondo de su infierno y teniendo como única arma, ¡la lectura! decide emprender el duro viaje interior, el más difícil. Para disipar sombras, enfrentarse a su pasado, luchar día a día del presente hasta recobrar su verdadera esencia y tras una larga odisea empezar a creer que un futuro venturoso es posible.
          J.M. William Turner - Tormenta de nieve sobre el mar
Me deslumbra desde el primer momento el manejo que el autor hace de los tiempos y espacios:
Valencia bajo la nieve
-1946 ¿nieve! en. Valencia
-las favelas tropicales de Río de Janeiro
-el clima extremo de los puertos bálticos
-el amplio mundo
-el bucólico jardín de la infancia
-Medina del Campo y el despertar del amor adolescente por Natalia, su brújula para guiarle de regreso al hogar, su Ítaca personal.


Diseña escenarios donde crea personajes que de forma coral acompañan al niño, al joven, al hombre...
Algunos entrañables; otros despreciables; pero estos juicios de valor son nuestros.
El los acompaña, comprende y a veces se compadece profundamente porque hayan tenido que vivir la posguerra civil española: "hambre, miseria, rencores, miedo" pero siempre nos hace mantener la fe inquebrantable que al final del camino, nuestra propia voluntad nos redimirá.
Cuando todo parece perdido, nos da un respiro...
Aparecen los verdaderos amigos: Asplund que escucha como nadie: el capitán del barco y su cinismo selectivo; el Jefe de estación de Medina del Campo "que ama a su prójimo como así mismo'": Antonia, la vecina manchega, la buena samaritana y tantos más.
En lo personal descubro que he recobrado mis emociones profundas en pequeños pasajes.
El que más conmueve mi corazón es el trato literario del "esperpento" Chispa  (¿influencias Valleinclanescas?) un enano deforme de permanente sonrisa que con su viejo tiovivo se dedica al "noble arte de hacer feliz a la gente". Son sólo ¡catorce renglones! pero en mi memoria afectiva quedará grabado para siempre.

 Este es el propio estilo conseguido por Bosquet Llopis, pintar con firmes trazos los más diversos escenarios que cobijan dramas, comedias, misterios, ficciones... hay teatro del bueno aun del absurdo y de la crueldad. ¿Qué es nuestra vida sino una mixtura de todas esas cosas?

Aprovechando mi situación de "reposo absoluto" en una semana he devorado la novela de quinientas páginas; he llorado y gozado profundamente; ya no tengo frío y en mi manta reconozco todos los colores del arco iris.
Y recuerdo, cuando en mi país, las curanderas y chamanes decían que hay sanación, cura verdadera cuando el "daño" físico y espiritual desaparecen.
Ha transcurrido un año de mi recuperación (¡milagro! Según la neuróloga) pero yo se que esta obra me ayudó mucho.
Vuelvo a ella de manera reiterativa para encontrar el placer y nuevos matices y como los buenos vinos, en cada lectura, lo paladeo más y mejor.
Allí se plantea la gran pregunta, que hoy tiene absoluta vigencia: -"¿Acaso está en las tinieblas de la ignorancia el secreto de la felicidad? No saber nada, no conocer nada, ignorarlo todo, vivir como un animal. Sin cuestionarse nada..."
Leerla es encontrar herramientas para elaborar nuestra propia respuesta.
Es el don de este escritor: hacemos sentir-reflexionar-crear y comunicar nuestra propia perspectiva.
Claro, eso implica COMPROMETERSE.
El lo hace y nos invita a acompañarle.
                               
       Beatriz Masiá
                            Primavera 2011



FICHA DE LA OBRA

UN LUGAR EN EL PASADO de
Bosquet Llopis, Manuel
Editorial: ATLANTIS
Nº páginas: 471 pags
Lengua: CASTELLANO
ISBN: 9788492952120
Nº Edición:1ª
Año de edición:2010

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Como leer este articulo! :
1. Apaga la música del blog en el reproductor de la columna derecha,
2.Conecta el video para disfrutar de la lectura de esta reseña con la musica que su autor/a eligió,
3. Disfruta de ambos!



miércoles, 15 de junio de 2011

DE PUÑO Y LETRA - A MARÍA


Segunda entrega del ciclo de poemas que el joven poeta Enrique Luna dedica, con mucho cariño, a los amigos del Club de lectura Serendipity.


A María

Siempre a la sombra de su viejo cedro,
Me sonríe una purpúrea camelia
Cuando en mi banco a la lectura me entrego.
Y le leo y me observa,
 Y le cuento y me escucha.

Camino de Brooklyn, me sueña esperanzas,
Con un lápiz verde me indica el camino.
                      Ahonda en mi mente entre las desgracias,
Y le leo y me observa,
Y le cuento y me escucha.

Vive apasionada el viaje del celta,
Siente temblorosa el ladrido del perro,
Viaja al negro sur de abeja en abeja.
Y le leo y me observa,
Y le cuento y me escucha.

Vuelvo cada jueves a sentir su aroma,
Cada nuevo escrito algo más valiente,
Y ella en su rincón, mucho más hermosa.
Y le leo y me observa,
Y le cuento, y me escucha.
                                           -  Enrique Luna   -



martes, 14 de junio de 2011

DE PUÑO Y LETRA - A BEATRIZ



Hola amigos,

como respuesta a una excelente sugerencia que me hace nuestro querido amigo Enrique  vamos a crear una nueva sección donde dar cabida a textos propios, ya sean poemas, cuentos, pequeños ensayos o cualquier otra creación literaria que deseéis que publiquemos y que, en un alarde de originalidad y copiando descaradamente del correo que me envió Enrique, he decidido titular "De puño y letra"

Y como no podía ser de otra manera vamos a cortar la cinta de este apartado con un poema de Enrique Luna, se trata del primero de una serie donde el autor se ha propuesto dedicar uno a cada miembro y, como diría Perez Reverte con su sarcasmo habitual, "miembra" de nuestro club.

Una vez mas os animo a todos a enviarnos vuestros textos, con gusto los publicaremos en esta nueva sección.

Os dejo ya con el hermoso poema de Enrique, espero que lo disfrutéis.




A Beatriz



De la juventud exprimiste el jugo

con tu sonrisa, sin tatuar lamentos,

y con tu imaginación al viento

soñaste con romper todos los yugos.

Razones que el cerebro nunca entiende

prendieron tu bella alma de tules,

y atravesando océanos azules

te marchaste donde el corazón prende.



Con un café azucarado de luna,

entre amigos, alumnos y esperanzas,

entre silencios, sonrisas y chanzas,

vivimos con la palabra oportuna

que nos quieres regalar, y a tu diestra

sólo te observo y te quiero, maestra.


                                             - Enrique Luna - 


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Desde aquí una vez más quiero agradecerle públicamente a Enrique por todo el apoyo y la implicación así como el entusiasmo que demuestra en cada propuesta, así que MUCHAS GRACIAS AMIGO, sin tí esto no sería lo mismo.

Como el mismo dice, atención todos!, El Castor ha puesto la maquina en marcha y promete nuevas sorpresas y sorprendentes novedades!! ;-)

Un abrazo.

miércoles, 8 de junio de 2011

RECOMENDADOS - EL OLVIDO QUE SEREMOS


Hola amigos,
en esta ocasión y para seguir con la sección de libros recomendados, es nuestra querida amiga María quien nos remite la primera de sus maravillosas recomendaciones.
Ya sabéis que podéis seguir enviándonos las vuestras a la dirección de correo electrónico kavalier77@gmail.com.
Os dejo con....

EL OLVIDO QUE SEREMOS  de Héctor Abad Faciolince  -  Texto y Musica por María García 

Me cuesta un gran esfuerzo escribir, pero he de reconocer que ha sido una idea estupenda la vuestra, Mario y David, así que me voy a lanzar
        Sin duda alguna creo que estaremos todos de acuerdo que es muy difícil entre tantos libros tener que elegir uno, aun así , ha sido muy hermoso tener que hacer un balance y tratar de recordar todos los que me han dejado huella.

Libro recomendado:
El olvido que seremos 
de Héctor Abad Faciolince


          







Voy a intentar aunque se que es muy difícil, transmitiros todas las emociones que me embargaron a través de la lectura de este magnifico libro, por supuesto siempre de una forma subjetiva. 
Esta es la historia contada por el hijo de Héctor Abad Gómez, medico de Medellín, que le fue arrebatada la vida por unos sicarios mandados por el gobierno de su época, sus únicos pecados fueron la lucha por la justicia y la tolerancia, el confiaba en el amor a rajatabla, el amor por la vida, por los hijos, por el arte y por los pobres a los que visitaba como medico por todo los pueblos abandonados. Lo amenazaron muchas veces pero él no quiso exiliarse ni tampoco calló, en sus escritos siguió denunciando a los ejecutores de la violencia que desgarraba a su país, y a sus cómplices. Hasta que el 25 de agosto de 1987 apagaron su voz para siempre, en su bolsillo solo llevaba un soneto de Borges, “epitafio”, su primer verso dice así: “Ya somos el olvido que seremos”, su hijo Héctor Abad Faciolince, transmite a lo largo del libro la gran sensibilidad que su padre supo inculcarle para mi fue increíblemente conmovedor y gratificante ver como un padre pudo transmitir tanto amor a toda su familia.



EPITAFIO
Ya somos el olvido que seremos.
El polvo elemental que nos ignora
y que fue el rojo Adán y que es ahora,
todos los hombres, y que nos veremos.
Ya somos en la tumba las dos fechas
del principio y el término, la caja,
la obscena corrupción y la mortaja,
los triunfos de la muerte, y las endechas.


No soy el insensato que se aferra
al mágico sonido de su nombre.
Pienso con esperanza en aquel hombre
que no sabrá que fui sobre la tierra.
bajo el indiferente azul del cielo
                                                        esta meditación en un consuelo.

                                   - Jorge Luis Borges -

Ludwig van Beethoven
       En lo referente a la música soy una apasionada de toda la música en especial de la clásica (o culta como realmente se llama), es difícil elegir entre tanta, pero me voy a inclinar por uno de los compositores que también amaba Héctor Abad, cuando la rabia y la impotencia lo superaba, se encerraba en su cuarto para encontrar la paz del espíritu: Beethoven y entre su extensa obra voy a elegir la bellísima sonata Claro de Luna que tiene detrás una hermosa leyenda.
Espero que os guste.


                    
 
 FICHA DE LA OBRA


EL OLVIDO QUE SEREMOS 
de ABAD FACIOLINCE, HECTOR
SEIX BARRAL
Nº páginas: 280 pags
Lengua: CASTELLANO
Encuadernación: Tapa blanda
ISBN: 9788432212420
Colección: BIBLIOTECA BREVE
Nº Edición:1ª
Año de edición:2007
Tambien existe edición de bolsillo de la colección BOOKET del año 2010 en la misma editorial
   
Sobre el autor: 
HECTOR ABAD FACIOLINCE

Nació en Medellín, Colombia. Allí realizó estudios —todos inconclusos— de medicina, filosofía y periodismo. Después de ser expulsado de la Universidad Pontificia Bolivariana (por un artículo irreverente contra el Papa) viajó a Italia, donde se graduó en literatura moderna. Regresó a Colombia en 1987, pero ese mismo año, después de que los paramilitares asesinaran a su padre y de recibir amenazas contra su vida, se refugió en Italia, donde fue lector de español hasta 1992. Nuevamente en Colombia, trabajó como traductor de italiano e inició su carrera de escritor. Ha publicado tres novelas: Asunto de un hidalgo disoluto (1994), Fragmentos de amor furtivo (1998) y Basura (2000), con la que obtuvo el Primer Premio Casa de América de Narrativa Innovadora; el libro de cuentos Malos pensamientos (1991); uno de viajes, Oriente empieza en El Cairo (2001), y un libro de género incierto, Tratado de culinaria para mujeres tristes (1996). Existen traducciones en inglés, italiano, alemán, portugués y griego de algunos de sus libros. Actualmente trabaja como columnista en la revista Semana de Bogotá

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Os dejo el vídeo con la sonata "Claro de luna" de Beethoven con la leyenda al que se refiere María en su texto, no lo he podido incorporar al reproductor por un problema de formato, aunque el que suena de inicio es el mismo tema por lo que el efecto es el buscado.  Un abrazo.